Siente que el tiempo se esfuma
entre pesar y lamento,
rejuvenece un momento
cuando este toma su pluma.
Sueña que existe una aurora
detrás de estas realidades,
se aparta de las verdades,
renegando del ahora.
Si se aleja de su pluma
siente la vida en sus huesos,
y lo envuelven los sucesos
del pesar y de la bruma.
Entonces decide escribir,
poniéndole alas al sueño,
sintiendo que es él, su dueño
y es su manera de existir.
Arremete contra el viento
arreando sus alas blancas,
alimentando las francas,
alegorías de un cuento.
Y nadie en la vida real
le dice que es un don nadie,
mientras su musa le irradie,
una sintonía ideal.
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