Cuando las letras se niegan a brotar,
De la cabeza de un humilde poeta,
Cuando la pluma se viste de olvido,
Y se vuelven los sueños palomas,
El corazón se envuelve de hastío,
Desangrándose de angustia y de frío.
La ilusión se disuelve en el tiempo
sus cenizas se van con el viento,
la vida se vuelve un lamento,
y el deseo de vivir se evapora,
dejando en la noche y la aurora,
siniestras y amargas dolencias.
Es que es un pájaro herido,
Marioneta del tiempo, sin hilos,
Sin alas ni ensueños, sin nido
Un paria sin meta y sin tino.
La muerte se vuelve quimera,
Tan solo por darle fin a su pena…
Cuando muere la musa todo cambia de color y la desesperanza llama a nuestra puerta. Me ha gustado mucho tu poema, me quedo con estos versos:
ResponderEliminarLa ilusión se disuelve en el tiempo
sus cenizas se van con el viento,
la vida se vuelve un lamento,
y el deseo de vivir se evapora,
un abrazo
fus
Agradezco tu visita, amigo, me alegra que hayas disfrutado mis humildes versos.
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